如水的光阴，寻找岁月的苔痕

顺着时间的台阶，寻找最初小住在光阴里的苔痕。每一寸的润迹，擦痕，都是岁月与我亲密的接吻。

放不下的老旧光阴，追不断的草长莺飞，让成长一点点聚集成河。从呀呀的稚嫩到懵懂的青幻再到淡看云起的释然。所有缓缓而行的，无非是那些旧念。突叹，岁月已老，幸好，我还无恙。

借着月色打捞的是岁月中凝滞的深苔，每一寸的采集，剥离，就是与往事的俯首回眸，每次的翻开，拢合，又是岁月与我深情的告别。

留在光阴里的情字最多，女子也许尤其以‘爱’刻骨。那些将文字翻云覆雨千变万化最多的，当真是它了。无爱世界一片清冷；无爱，山河一派萧索。于是，很多在生活中木讷静默的绣字人，将一汪深情融于墨中。因为，的确，它们别无去处，只有在文字中生香活色。与你与我，是惊扰不得的。于是，那些被流逝的点滴，被文字修饰得生了花，墨里飞出的是一只只悦动的彩蝶。你可观来，不必寻根，因为，岁月的苔痕已深。稍一拨弄，它已难寻最初的那抹不染烟尘。

红尘很深，你不知道与谁擦肩，却留情最深。

红尘很真，你不知道今生又与谁淡看流云，却走得最久远，平淡，无痕。

有时，不得不惊叹缘分的真假浅深。有的人一生眷恋，一生无缘再聚十分。

也许，由此感谢这份阴差阳错，在文字里有迹可循，重温。因为，烟火的日子最真。我信，很多人都说是真。

多年后，顺着乡间小道，我在打捞多年前无数次踩过的苔痕。乡音还在，我的喉咙象有千个蝌蚪般的音符，欲出：我回来了，小路依旧在，只是冬冷，路旁的青稞已不在。我记得童年它们是如何亲密紧挨。我在里如何寻找高粱红里的打不出包的‘窝米’来。【一种很好吃的灰色植物】如今，它只在高密的地里泛红的舞着红绸，酿着酒来。

还有我深埋地里的父亲的骨骸。和我每次来都发现少了的父老乡亲，他们的身影都在赶往这片土地里来。

迎面走来的叔叔，已拄起了双拐，那个曾笑我长着洋娃娃脸的女孩，和他打着招呼，他很难再认出来。岁月催人老，人事已非昨。

进村，老屋还在，那个读了十二年书的老邻居，昨日已故。一生未娶，靠算命度日，晚年收留一无家可归的痴傻女人，在半间草屋里荒度残生，在酗酒中昏涅。记忆深处，他的老屋藏着一个旧迹斑斑的紫色箱子，装满了线装老书，幼时，曾借来浅读。而今，它们已不知在哪里居住？那门前曾被一场烟花点燃的老槐树，是否还守住老屋，记住它主人的简朴荒芜，还有那空留一肚子的诗书。上空，是成群的鸦鸟在赶路，故人西去，鸟空鸣。人生有时，未免悲凉。

“苔痕上阶绿，草色入帘青。”他的【陋室铭】里当真长满苔痕。文人的一生大都清贫。唯独少了谈笑的鸿儒。

我的乡村，已不见那个曾长满青苔的石头，它曾静卧在小河的东头。如今小河已被矿石填满，那当初曾清澈的可以看见河底鱼虾，只能在重温的旧梦里采集。怀念河面漂浮的菱角叶子，更念着父亲从河里踩捞出的河蚌美味，如今，再也不见踪迹。那曾瓦蓝的天，也无处再寻。空气已浊。那飘飞的菖蒲，曾在河的中央告诉我季节的流换，如今只在青禅的微博里唤起我童年的记忆。

那曾默默无闻的小村，也因扩大的殡仪馆而被周围的人熟知。面对生死无常，让人更看淡了尘世的虚假，也许平安是人最好的追寻。所以很多人选择了放下素心笑看红尘。

岁月的苔痕，或深或浅，象上了绿锈的古剑，擦寻，都有一段故事等你挥剑斩寻。虽已失去初见时的锋利，仍是一种挫伤人的锐器。

如水的光阴，与岁月中走失。晾晒的点滴，都是苔痕的漏迹。而人生也在一点点老去，象剥开的洋葱，不经意间润湿了眼底，无论是爱情还是乡情。